No es el gran año, es un julio trepidante sin sosiego.
Lejos parece el agua, como si el verano hubiera tardado años en aparecer con la forma de lo que resulta para nosotros, como si fuera al fin figura decidida a nombrarse con una palabra.
Distancia es lo que es. Distancia esquiva, caprichosamente resguardada por un laberinto.
Tan inaccesible parece completar este verano de Enero castigador con agua, orilla, monte, playa, grillos.
El agua parece la posibilidad que queda de que el verano de la distancia se acerque o se entrevea.
No es esperanza, al final siempre fue así, el deseo con sus luces y sombras desacomoda e inquieta.
También la distancia al agua, la orilla, los grillos, el monte sucumbirá a la acomodación de la mirada del cuerpo y el alma.
Y seguirá todo como siempre aunque se corporice el enero en otra palabra.
El amor está siempre al lado aunque se sienta lejos.
Soñaremos con el agua, con palabras quizás como si la primera vez.
Ni pienso mencionar la palabra que esperas.
Lluvia.
